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18 de mayo de 2013

Diálogos (II)


- ¿Algo no te gustó, verdad?

- ¡Oh!, no en realidad disfruté mucho el día de hoy…

- Si te molesta algo, puedo cambiarlo de inmediato…

- No… Solo me molesta el sistema.

- ¿El sistema?

- Sí, este revoltijo de basura en venta, el maldito dinero, este auto rojo. Todo esto. El hecho de que tengo que comer para vivir, saber que destruyo el planeta con cada respiro que doy y aun así querer seguir viviendo. El hecho de que quieras cambiar inmediatamente una cosa que no me gusta. La ilusión de perfección que queremos crear y no conseguiremos… Jamás. Nunca.

- Vaya…

- ¿El qué?

- Odias.

- Odio a la humanidad, me odio a mí misma.

- Yo no te odio.

- Gracias.

Permanecieron en silencio mientras él la lleva de vuelta de donde la había recogido, y ella trataba de guardar de nuevo en el secreto cofre de la ira su odio para no redireccionarlo hacia la forma de vida más próxima. 


Venga pues. Bailemos hasta morir,

Aururu.  

22 de febrero de 2013

Diálogos (I)


-          ¿Por qué nunca pretendes acercarte a nadie?
-          Porque todos son humanos.
-          ¡Tú también lo eres!
-          Sí, lo sé. Lamentablemente lo sé.
-          Estás mal de la cabeza.
-          Tú lo estás, no comprendes que al fin y al cabo, siempre al final no importa cuánto ames, no importes cuánto te preocupes siempre seguirás solo. Completamente solo, somos seres encerrados impermeablemente por un plástico invisible del cual a veces nos olvidamos, pero que siempre nos revela que la única verdad es la soledad.
-          En serio que estás mal de la cabeza.
-          Puede ser, quizá ese es mi más grande deseo.
-          ¿El qué?
-          Que la locura me consuma y me deje olvidarme de la alegoría del plástico.